"Neguinho acha que a gente tem que ser feito aqueles calendários da seicho-no-iê: só alegria, mensagens de alto astral, Jogo do Contente e quejandos. Senhores, o acesso à putidão e ao mau humor é direito garantido pela Constituição."
E essa bandeira fraternal, não é familiar?Minhas manias estão tão fincadas na minha rotina que tem horas que eu esqueço delas e fica até difícil dizer o que é e o que não é mania.
Tenho muitas manias de mãe. Mania de examinar os pescocinhos das crianças pra ver se não estão com gânglios, mania de querer saber a cada minuto onde estão e o que estão fazendo, mania de olhar pra piscina de meia em meia hora até quando a casa tá trancada, e é claro, a mania de checar a respiração deles durante o sono.
Além dessas, ainda tenho manias de dona-de-casa, e olha que eu nem me considero como, tal o desastre que sou quando o assunto são os afazeres domésticos. De todo jeito, eu tenho mania de separar os talheres por tamanho e categoria, mania de varrer o chão antes de fazer qualquer coisa na cozinha e de separar as roupas por cor, mesmo que o armário não seja a coisa mais arrumada da casa.
A mania que mais incomoda e que é incontrolável, atualmente, é a de tentar descobrir o que motiva as pessoas a colocar determinados nomes em estabelecimentos comerciais. Se eu leio uma placa com nome estranho já vou logo pensando que se trata de uma associação das iniciais dos donos, nomes ao contrário (e tem muito!), as iniciais dos nomes dos filhos... enfim, esses gênios da publicidade me fazem sofrer com essas marcas péssimas!
E essa mania ainda tem uma mania complementar: toda vez eu penso em entrar na loja e perguntar pelo nome que eu “decifrei” pra ver se acertei ou não. Penso toda vez em entrar na Oirad e perguntar pelo senhor Dario, por exemplo...
Minha memória olfativa tem se sobressaído ultimamente e meu nariz anda me levando direto ao coração. Foi sentir numa manhã o cheirinho de roupa recém lavada no quartinho de passar pra ele se inflar com uma memória muito antiga, que de tão longe da cabeça me obrigou a uma viagem auto-investigativa de volta.
Quis encontrar a mãe dessa lembrança, a pessoa a quem eu tinha relacionado aquele aroma. O pensamento me levou de volta a todas as áreas de serviço da família, todos os bastidores das casas e das suas pessoas. Algo tão íntimo...
O “quartão” da mãe da mãe e a máquina de costura centenária, praticamente um museu de família. A salinha bem iluminada da casa da irmã da mãe, que cheirava a tinta a óleo e sempre tinha uma tela secando. Minha primeira área de serviço, a apenas um passo da cozinha. O quarto da casa onde cresci e todo o passado engavetado, ensacolado e mofado.
Detive-me na memória do sobradinho de vila da mãe do pai, sua sacada sempre prestes a desabar, o mármore da mesa de centro, os enfeites que esquadrinhávamos, a despensa apertada debaixo da escada e... sim, um quartinho que tinha aquele cheiro!
Uma máquina de costura equilibrando outra mesa, mantas e toalhas, lençol listrado, franqueza e colo de vó.
E a roupa limpa da família.
A minha se junta a tantas outras e leva meus pensamentos positivos até ao Ivan, companheiro de jornada da querida BethS, de quem eu gosto muito e por quem sempre torci.
Acendi uma de verdade no meu pequeno altar familiar, na intenção de que sua luz ajude a guiá-lo no caminho da cura e da recuperação de seu transplante e que seu calor aqueça o coração de todos que o amam.
Junte-se a essa corrente do bem, proposta pela generosa Denise e pense, reze, torça pela recuperação dessa pessoa que é tão importante da vida de pessoas tão especiais.
In love our problems disappear
Que como árvores que se multiplicam na alameda eu tenha sempre amigos para me acolher a cada passo da minha estrada.
(A Persistência da Memória, Salvador Dali, 1931)
Acho que a culpa é dele por aquele lado da família ser tão rígido quando se trata de horários e compromissos. Mais que pela pontualidade, seus membros sempre foram marcados pela antecipação, acusados e apelidados de apressadinhos.
Quando ele ainda morava em sua casa original (a casa do meu avô) seu posto era o meio da habitação, no alto de uma estante, de onde ele reinava onipresente. Ele ressoa a cada quinze minutos, nos lembrando a toda hora que o tempo passa, que estamos sempre atrasados, que precisamos de vigilância. Ele não tiquetaqueia como um relógio de cabeceira, mas tem uma capacidade sobrenatural de entrar em ressonância com as batidas do meu coração, principalmente quando eu era criança e tentava dormir no quarto ao lado da sala onde ele ficava.
Aliás, ele era muito eficaz em nos avisar que era hora de acordar (isso pra quem conseguia se acostumar às suas badaladas e dormir com os toques regulares), que era hora de almoçar e jantar, e sabia mais que nossos próprios estômagos que estava na hora de enchê-los.
Sua antítese eram as risadas e as festas dominicais, mas mesmo com muitas delas não foi possível evitar que ele marcasse as gerações que foram criadas sob a sombra de seus ponteiros vigilantes, de modo a se tornaram pessoas naturalmente desesperadas para estar em dia com as horas.
Depois que o patriarca foi para onde não existem relógios, ele ficou um tempo esquecido, renegado, até que a filha do meio (minha mãe) se dispusesse a restaurá-lo e reativá-lo levando-o para um lugar de destaque em sua própria casa.
Dia desses, visitando-a, me arrepiei ouvindo o velho chamado para o meio dia. Consultei o relógio digital e constatei que o pendular estava adiantado em dez minutos e não pude deixar de fazer piada com o fato. Minha mãe então me explicou que por mais que ela acerte o velho relógio ele insiste em fazer o inverso do que se espera de um relógio e se adianta sozinho.
Deve ser o costume. Ou talvez uma homenagem que nos faz lembrar de meu avô, que sempre dizia:
- Relógio que atrasa não adianta!
Não, eu não tenho o costume de falar em voz alta comigo mesma. Sim, talvez isso me ajudasse. Talvez ouvir a minha própria voz vindo de fora seja justamente o que eu preciso pra poder me ouvir, já que a voz de dentro se perde em meio ao zumbido dos pensamentos que me habitam feito vespas.
Elas ensurdecem meus sentidos e derramam uma maré de dúvidas que apagam os meus melhores palpites rabiscados na areia das idéias, com seu vaivém.
Heartbeats (José Gonzales)
One night to be confused
One night to speed up truth
We had a promise made
Four hands and then away
Both under influence we had divine scent
To know what to say
Mind is a razorblade
To call for hands of above to lean on
Wouldn't be good enough for me
One night of magic rush
The start: a simple touch
One night to push and scream
And then relief
Ten days of perfect tunes
The colours red and blue
We had a promise made
We were in love
And you, you knew the hand of a devil
And you kept us awake with wolves teeth
Sharing different heartbeats in one night
